Тёмный менестрель

Тут я дань собираю. Сыром. Тканов, гони!!

Я тока пывом беру... сыр не катит! Сыр это так... дань... Опа. А обложу-ка я вас данью!!

Про то как выбрали Буша?

Люди, ну не издевайтесь, ну скока щас, а?! Уже полночь вроде прошла...!!

Исправила название Любите меня! Приноситесь в джертвы!!

Спасибо, Герцог! Тока ты мне завтра ещё скажи скока времени!!

джертва Герцог Типа там Матиас или Паша-кромгод подразумеваетцо Хотя Герцог говорит не старалсо, оно случайно вышло

Это про что?

Сабж) Хто на роль джертвы?! :) А джерца? Гы. Я не пила, честно!!

Дык я не про людей а про матиасов и жывотных усяких... ЗЫ - ты когда, хад, потпесь поставиш?!

Наши короче победили. В смысле по синхронному плаванию. Хотя мне больше китаянки понравились. Вот.

Не верь матиасам, ежей приносящим...

Блин Сабж меня в гроб вгонит Мало того что лапа болит уже пол месяца почти... так и это... блин!..

Хренофон я починила, программу нашла, программа простая как хз что и удобная Вот. А ТВ-тюнер снова глюканул Тольк если напрямую колонки фигачить работает... Вот так вот грустно А может ине в нём дело... А хз что короче. Блин.

Угу...

Дениска, млин, с матами то нафига?! Спасибо что исправил А теперь расшифруй о чем это По сабжу - по спорту щас идёт синхронное плавание... Я вообще то не поклонница, но че-то пробило...

Короче! Завтра какой-нить умный человек напишите мне, пожалуйста, в личку скока щас времени, а?! Век буду благодарна!

Обратный отсчет щас по России идёт... Люди добрые, надо указом главного нашего запретить нашим же снимать кину... Давно такой ахинеи не видела...

Больше всего на свее хочу встретить рассвет где-то далеко...

Спасибо

Напишите про меня песню Только песни для меня мало Я не гордый - просто вдруг тесно В этом мире для меня стало Я сорвал свою звезду с неба Но рассыпалась она пылью И не знаю - это быль или не быль Или это все мои мысли Расскажите про меня сказку Что бы не было конца и начала Что бы мог я сорвать маску Превращая в старый плащ одеяло Только сказку наперед знаю Знаю все что мне придумает автор Знаю что цыганка мне нагадает Знаю все что присниться мне завтра Не услышал я свою песню А услышал - так ведь слов нету Если есть - то значит неинтересны Или кто-то перепутал куплеты Кто-то пишет про меня мою сказку Я же знаю наперед все чужие Перепутались в душе краски Не сложилось из мозаек картины Напишите про мнея песню Расскажите про меня сказку Напишите про меня песню Расскажите мне мою сказку Святослав Докучаев

Я стою на границе яви и сна Я иду по дороге в ночь Но свет побеждает везде и всегда Тьма не в силах свет превозмочь Я вместе с героем иду в никуда И путь не могу выбирать Я читаю книгу три ночи без сна Но мне и не хочется спать Я жду от героя новых побед И время уносится прочь И хочется очень оставить свой след Среди тех кто уходит в ночь Святослав Докучаев

Я проснулся на сетке дорог уходящих от сюда Я увидел упавшее небо в движении вниз Я не смог, я шагнул за порог в ожидании чуда Оказалось то был не порог, а высокий карниз Я упал на горящий асфальт как тряпичная кукла Я не чуствовал боли и страха мне все всеравно Мое сердце протяжно стучало гармонией звука Когда я наблюдал лишь разбитое мною окно Я хочу слышать песню, которая станет молитвой! Я хочу видеть небо в которое можно взлететь! Но меня погребут свет и тьма под своей вечной битвой Где победа одной из сторон значит верную смерть Уходя в никуда по тропинке отмеченной болью Уходя наугад, зная только, что ждет меня смерть Я считал себя гением, или скорее героем, Что несется на небо земную покинувши твердь Я проснулся на сетке дорог уходящих отсюда Я увидел упавшее небо в движении вниз Я не смог, я шагнул за порог в ожидании чуда Оказалось то был не порог, а высокий карниз Я хочу слышать песню, которая станет молитвой! Я хочу видеть небо в которое можно взлететь! Но меня погребут свет и тьма под своей вечной битвой Где попеда одной из сторон значит верную смерть Святослав Докучаев

Побежденный не сложит легенд Мертвый не напишет стихов Победитель взял правду в плен Груз истории скинул в ров Только в вечной книге судьбы Все слова кровью и огнем Только длинные цепи могил Разоренные вороньем Наш владыка почти убит И душа в нас едва жива На святынях огонь горит На могилах растет трава Но идет менестрель по земле В каждом доме где он гостит Он поет о своей судьбе И том, кто почти убит Он поет о свете и тьме Он поет о странных богах Он поет о добре и зле И в сердцах исчезает страх А потом он уходит вновь И никто не пойдет за ним за ним В его жилах особая кровь Он судьбою и кровью гоним. Святослав Докучаев

Дефакто, я не поняла... То есть стрела лучше летит ежели у неё перья на конце? А почему?.. И какие перья?