Ты оставил пустоту. Оставил осколки от моей души. Растоптал. Разбил. Каждая мысль о тебе снова разбивает меня на мелкие кусочки. Я этого не скажу, потому что ты снова растопчешь меня. Я виновата сама. Но я виновата только в одном. Я тебя любила. И не могу не винить себя в этом. Я полюбила в первый раз. И почему-то тебя. Наверное, потому что ты не любил. Я все еще скучаю по тебе. Ты снишься мне в таких снах, которые нельзя рассказывать детям до шестнадцати. Но я уже стала забывать твой голос и твое лицо. Я еще помню запах твоей туалетной воды и взгляд, но я их забуду, потому что иначе нельзя. Иначе слишком больно. И мир не может собраться обратно.
Смешно, но ты ведь даже не знаешь о моих чувствах. Не знаешь, насколько сильно мне хочется подойти к тебе, задеть за руку, ощутить твой аромат и тепло. Но осколки в сердце причиняют боль и холодные слова слетают с губ в ответ на твою фразу: «Как дела?»
Глупо, но я жду новой встречи с тобой. Просто увидеть тебя. Увидеть твои холодные глаза, сухое «привет», брошенное в мою сторону. И какая-то безумная надежда каждый раз появляется в сердце, когда я об этом думаю. А вдруг ты посмотришь не так, как обычно, вдруг будешь рад меня видеть, вдруг нежно, только для меня улыбнешься. Вдруг.
Но это будешь уже не ты. А я люблю тебя даже за ту боль, что ты мне причинил. Я люблю тебя за то, что ты никогда меня не полюбишь. Это останется со мной. Этой боли и этой любви я тебе не отдам.
Я скучаю по тебе.
