Slavian Posted January 5, 2007 Share Posted January 5, 2007 Сны - осколки закатного солнца, врезавшиеся в мой мозг оскопами космических кораблей, разбившихся о скалы безумия ,тысячами гадусов цельсия, тысячами тысяч слов, разутыми и мокрыми правильным Лондоном, они - мой сломавшийся и кровоточащий механизм, неизбежно превращающий смех в истерику. блаблабла... Quote Link to comment Share on other sites More sharing options...
Slavian Posted January 5, 2007 Share Posted January 5, 2007 я видел лики, блики света во тьме прошедших лет отблески памятных моментов и чувство это - светосны Quote Link to comment Share on other sites More sharing options...
Тёмный менестрель Posted January 5, 2007 Author Share Posted January 5, 2007 ну, понятно. Quote Link to comment Share on other sites More sharing options...
Slavian Posted January 6, 2007 Share Posted January 6, 2007 счастье это когда тебя понимают. Quote Link to comment Share on other sites More sharing options...
F Posted January 6, 2007 Share Posted January 6, 2007 Почему то название темы читается всегда как "Розовый сЛон". А внутри -ну ничего о нём. Quote Link to comment Share on other sites More sharing options...
Рикки-Тикки-Тави Posted January 6, 2007 Share Posted January 6, 2007 Почему то название темы читается всегда как "Розовый сЛон". А внутри -ну ничего о нём.Вступает в силу ассоциативный ряд. Quote Link to comment Share on other sites More sharing options...
Тёмный менестрель Posted January 15, 2007 Author Share Posted January 15, 2007 Мой сон... он полон красок... мой сон... красивых сказок... Quote Link to comment Share on other sites More sharing options...
Тёмный менестрель Posted January 17, 2007 Author Share Posted January 17, 2007 Странное такое ощущение... будто душе тесно в груди, будто там бушует буря, смешивая, сминая всё что там, в душе этой есть... Я не понимаю... я так много не понимаю... Что там - год назад, два года, воспоминания наслаиваются, перекликаются, вот город, живущий в августе, собака Лада, обрывки снов, ленты воспоминаний... Я так много... не понимаю... не могу понять, но сердце почему-то тоскует и хочет чего-то, а чего – не говорит, только рвется как щенок на привязи... В голове сами собой складываются стихи, я засыпаю – мне снятся сны, неведомые, красочные, неземные... Куда всё уходит? А откуда возвращается? Почему солнце встает с Востока? Почему Луна так притягивает мой взгляд? Внутри тесно и душно как в городе перед грозой... Чем изольется жажда ветра, грома? Может так и стоит? Может так все и живут – чувствуют, что мысли летят куда-то в небо, куда-то далеко, не считаясь с собственным хозяином, в мир идей, который доступен только им? Я не знаю. Просто... Очень жарко. Да, очень жарко, было очень жаркое лето в Питере два года назад, работала я в турфирме Лагуна, был Виктор с длинными светлыми волосами, собранными в хвост, был молодой человек невероятно высокого роста, было лето, был тот, кому я говорила люблю и был день с ним, когда я поняла что больше не могу ему это говорить, был Финский Залив, были волны и тёплая вода, было небо, было солнце. Ещё был греческий салат, который моя тогдашняя начальница готовила каждодневно. Было утро... Раннее-раннее утро, когда золотистое солнце ещё только встает над городом, ещё не стряхнувшим с себя сонную дымку... А ещё был тёплый июнь, белые ночи, тени, ползущие по уснувшим улицам, был рассвет, утренняя заря... Так много чего было, почему-то удивлённо говорит сердце и само себе отвечает – а так много ещё будет! Будет ли? – недоверчиво спрашивает душа, но сердце нетерпеливо перебивает её, - будет, будет, ещё и не то будет, то что произойдет сегодня мы вспомним ещё не раз, мы вернёмся сюда однажды, когда блеск суеты и бесконечной череды дней чуть поутихнет... Мы вернёмся. Мы обязательно вернёмся сюда. Ведь по-другому наверное не бывает. А ещё однажды стоит взглянуть в своё отражение, не на него, а в него, в то, что прячется обычно в серебристом сумраке зеркала. Ты помнишь это зеркало? А оно помнит тебя, помнит когда ты ещё не доставала головой до его рамы, помнит как ты строила ему рожи и играла с ним. А теперь оно раз за разом отмечает – выросла ты или нет, изменилась или нет. Но что там зеркало – выгляни за окно, там небо, там звёзды, там ночь, вечная ночь и каждый раз новая. Ты помнишь ночь? Ночь помнит ещё то время когда тебя и на свете не было, помнит как ты боялась ночного сумрака, помнит как впервые ты окунулась в неё с головой да так и осталась там, в бархатном полумраке. А ещё есть утро, весеннее утро, которое обязательно будет, которое обязательно придёт, когда ты засыпаешь и знаешь – что проснёшься и станешь на год старше, что найдёшь рядом с собой игрушку, а на столе будут стоять цветы и это непременно будут тюльпаны, разноцветные и яркие. Только давно это было. Теперь засыпаешь также, но знаешь, что вот стал старше на год, вот и всё, чуда не будет, сюрпризов не будет – но это так говорит тебе рациональный разум, ты же сам не веришь и ждёшь чуда как очень-очень давно... Ночь перебирает струны твоего сна, а ты всё не спишь, - почему, - недовольно спрашивает душа, но сердце как и прежде возражает, - зачем же спать и грезить, когда можно грезить наяву, словно жемчужины нанизывать на нити бытия собственные маленькие тайны и неведомые желания? Ночь улыбается в окно и подмигивает мне, говорит что потерпи немного, совсем скоро настанет весна и ты снова будешь окунаться в мой серебристый плащ, а потом будет лето, такое же жаркое как и два года назад, потом мы будем гулять вдвоём по самому красивому городу мира – только ты и я. Ночью люди все как один становятся иными, незнакомыми ранее. Начинают говорить тише и затаенно улыбаться, смех становится приглушенным, слёзы – чистыми. Если гулять по ночному Питеру, если покориться лишь его, города, воле, то можно понять очень многое, можно найти дорогу в иной мир, увидеть город-храм, столь же прекрасный как и много-много лет назад... А ещё ночью идёт снег – ну конечно снег – белые бабочки в свете прожекторов, озаряющий Исаакиевский собор, а какова тьма и тишина сквера, окружающего Медного Всадника! Кто-то закричит, разрушив ауру ночи, ночь вздрогнет, как пронзённая мечом, но рана в её черной ткани быстро срастётся, сумрак залатает раны и набросит на плечи каждому камзол из искрящегося сумрака. Ночь... Черное небо выложено мозаикой из янтаря, золото Луны льется по уснувшим улицам, кто спит сегодня ночью, спокойного вам сна, люди, демоны, Боги, спокойного сна жители тайного города-храма... Спокойного сна. Quote Link to comment Share on other sites More sharing options...
Тёмный менестрель Posted January 18, 2007 Author Share Posted January 18, 2007 Иногда хочется заплакать, но стоит лишь слезам закипеть на ресницах... как кто-то обязательно протянет руку... И нужно будет сделать всего лишь один шаг... Quote Link to comment Share on other sites More sharing options...
AntiKakkinen Posted January 18, 2007 Share Posted January 18, 2007 как кто-то обязательно протянет руку... Надеюсь такой человек у тебя есть. Quote Link to comment Share on other sites More sharing options...
Slavian Posted January 18, 2007 Share Posted January 18, 2007 Надеюсь слезы не будут кипеть у тебя на ресницах Quote Link to comment Share on other sites More sharing options...
AntiKakkinen Posted January 18, 2007 Share Posted January 18, 2007 Надеюсь что нет. Quote Link to comment Share on other sites More sharing options...
Тёмный менестрель Posted January 18, 2007 Author Share Posted January 18, 2007 Спасибо, конечно, ребята... Но я ж вовсе не об этом, не надо воспринимать так буквально... Вся тема не об этом... 2Вадим - к сожалению нет. А может к счастью. Quote Link to comment Share on other sites More sharing options...
AntiKakkinen Posted January 18, 2007 Share Posted January 18, 2007 2Вадим - к сожалению нет. А может к счастью. Ну, держи мою руку. *Протягивает* Quote Link to comment Share on other sites More sharing options...
Тёмный менестрель Posted January 18, 2007 Author Share Posted January 18, 2007 *грустная улыбка* Quote Link to comment Share on other sites More sharing options...
Тёмный менестрель Posted January 22, 2007 Author Share Posted January 22, 2007 Мой мир слишком слаб опустел небесный свод... Сколько слов ненужный... Снов ненужных... Как в другой песне... Quote Link to comment Share on other sites More sharing options...
Alucard Posted January 28, 2007 Share Posted January 28, 2007 Что-то коричневое... деревянно-древнее... Непонятное... А это извините что? тошо оно древнее это понятно(поскольку деревянное, и сница с самого децтва) Quote Link to comment Share on other sites More sharing options...
Тёмный менестрель Posted January 28, 2007 Author Share Posted January 28, 2007 А это извините что? тошо оно древнее это понятно(поскольку деревянное, и сница с самого децтва) Гы. Вот смотришь ты на озеро и понимаешь, что годиков ему поболе твоего будет... Смотришь на море - и понимаешь, что воды его помнять ещё Одиссея... Смотришь на горы - и понимаешь, что они помнят ещё древних Богов... Это лишь образ. Не стоит воспринимать так буквально. Впрочем, каждый воспринимает в силу собственной испорченности... Quote Link to comment Share on other sites More sharing options...
Тёмный менестрель Posted January 28, 2007 Author Share Posted January 28, 2007 Что ты собсно и сделала, ток не нору вырыла, а офисное здание отгрохала. Вот только сомневаюсь, что это большую пользу форуму приносит. Вред - нет, но и не пользу... Мля, я рыдаю!!!:D:D Мама, роди меня обратно!!! ДЕВОЧКОЙ!И че? Это плохо влияет на рейтинги ресурса?.. Нет. Девочой тебе никогда не быть. Я бы тоже хотела. Говорят уже нельзя. Quote Link to comment Share on other sites More sharing options...
Тёмный менестрель Posted March 29, 2007 Author Share Posted March 29, 2007 Это не тема для обсуждения... это так, поток мыслей... вчера писала ночью пока свет не отрубили... Вот как-то так... Пишу это тут, т.к. тема сама бредовая по сути... У весьма уважаемого мною господина Куприна (именно господина, не товарища, это важно)... так вот, у него есть рассказ Поединок. В этом рассказе главному герою 21 год... И он вспоминает что читал где-то, будто бы есть некоторые рамки для человека... будто каждые сем лет он меняется... полностью, целиком... Мне вот через месяц с крохотным хвостиком в пару дней будет двадцать один. Я... Нет, прав, прав Стас, ищешь, ищешь терминал, голова разрывается от желания... написать! А стоит открыть текстовый редактор как понимаешь что НИЧЕГО ты не можешь написать, потому что и писать НЕЧЕГО. Но наверное не суть, а суть в том что в голове постепенно начинает складываться, вырисовывать какая-то картина всего что происходит... происходило... произойдет... И укладывается, устраивается эта картина с тем, чтобы в ближайшее время подчинить меня себе... У меня появилась зимой, что ли, странная привычка... Я... встаю ночью ли вечером... а равно как – гуляю вечером или просто вижу в окне кусочек тёмного неба... Я здороваюсь со звёздами. Я разговариваю со звёздами. У них нет имён, у них тысячи имён, они не божественны, они Боги, я иду по лесу и встречаю там Бога, он дерево и у него нет имени, я говорю и, да! Он отвечает мне. Чужим голосом. Так вот, звёзды подтолкнули меня к странной мысли, которая владеет мною, овладевает мною – всё сильнее и сильнее... Мне кажется что лежа в постели... В концертном зале... В вагоне метро... Рядом с друзьями и в толпе... Наяву и во сне – одним словом где угодно и когда угодно – ты безумно. Безбожно и беспощадно одинок, одинок вместе с любимым человеком, одинок без него, одинок сиротой, одинок окруженный толпой любящих родственников – ты одинок по сути, по существу своему... Одним словом, если ты умеешь думать – ты уже ОДИНОК. Нет некого «единства», есть «одиночество». Самое забавно что именно осознав это понимаешь что превзойти это самое одиночество нельзя, и именно поэтому ощущать себя одиноким – наивно. Одиночество, тоска, скука – не синонимы... Проклятие! Проклятие!! Самая страшная моя беда в том что я не могу правильно выражать свои мысли... Я пишу что думаю, но не так, по иному, я не могу облечь до конца свои мысли в слова... ну почему так! Почему, почему! Так вот. Возвращаясь к идее, которую я пытаюсь развить... Одиночество не неизбежно – оно, скорее, присуще. Разговор по телефону, а равно как и вживую, одним словом – разговор, диалог – это мозаика, которую вы собираете вместе – ты и твой собеседник, ты бросаешь свои кусочки, совершенно разрозненные в большинстве своём, он свои, вместе же получается единый рисунок. Так вот. По сути в жизни – ты игла, в твоё ушко вдета нить, удивительное свойство которой становиться то тонкой как волос то крепкой как канат. Ты – игла, но других людей ты видишь не иглами, а кусочками ткани, ты сшиваешь их между собой – думая, что сшиваешь с собой, ты думаешь что то что сшито – невозможно разорвать, а если и разорвать – будет страшная боль. Боль и приходит, но эта боль не по ушедшему кусочку материала и не по видоизменившейся ткани – а такое тоже бывает, это дань самому тебе, который не может стать тканью... Хуже всего то, что все мы иглы – и не осознаем этого. Мы не ткань, мы даже не нити, мы иголки в стогу сена, среди таких же сотен иголок... Но иголку не сшить с иголкой, иголку, собственно, и найти в стогу сена весьма проблемно. Итак. Едем дальше, впрочем, это, скорее, не поездка, это, как я уже сказала, эссе, просто поток мыслей, который остановить я не могу и, как ни удивительно, вовсе даже не хочу. Убийство. Право на убийство есть у каждого, по крайней мере на одного человека – себя самого, воспользоваться или нет этим правом – личное дело каждого, осуждать кого-то – как минимум наивно. Как может осуждать одиночка другого одиночку? При условии, конечно, что этот одиночка живёт в точно такой же замкнутой реальности, в которой живёт вообще каждое существо в этом мире... Каждый сам создает себе реальность из подручных материалов, мир – наш мир или, вернее сказать, ваш мир – это всего лишь совокупность мнений большинства... Реалистов ли? Не. Я однозначно не скрываю что порой меня прёт. Боишься? Не, не меня, меня не надо бояться, по крайней мере сейчас. Боятся – не, не так, бояться смерти – не кто, а что делать – бояться. Чего? Там же сразу – или пан или пропал, или есть чего-то – или не. Небытия бояться невозможно, т.к. небытие – это ничто, соответственно, места для страха там тоже не предусмотрено, тратить же собственную жизнь или даже – живую жизнь – на боязнь НИЧЕГО – наивно. Может даже глупо. Значит – остается страх чего-то, чего-то такого что будет ещё хуже чем здесь, даже моя извращенная фантазия не в состоянии придумать такое. Примитивный ад с огнем и сковородками оставим тем кто также примитивен. Впрочем, таких немного. Большинство надеется на примитивный рай. Скажете что они не примитивны?! Боже мой, вернее, кто-то уточнит – простите, уважаемая, кого вы имели ввиду? Поименно!! Твою мать. Про лес и дерево я уже говорила, а повторяться я не хочу. Теперь смысл. Смысл жизни, смысл бытия, только не надо говорить мне что он в том чтобы натворить тут как можно больше хорошего. Потому что тот человек который объяснит мне что хорошего в его «хорошести» самым первым получит от меня ключи от рая. Ещё говорят смысл в детях. Но это уже... как-то цинично, что ли. Детей заводят чтобы они были преисполнены благодарности к родителям, а потом чтобы отдавали эту дань... Удивительно, но многие и правда так считают... Но ведь дети не просили чтобы их рожали! Ну ни разу. Жизнь... Слишком быстро. Слишком... Вот сижу я сейчас за монитором, в уголке мерцает ТВ-тюнерский экранчик, новости, апельсиновый сок, молчащий телефон... Ну так вот. Ежели вернуться к тому что мировоззрение снова меняется... Появилась какая-то.... короче приятие всего что только есть. Нет, я не буду лгать, меня никогда не шокировала смерть, даже массовая... но теперь... Наверное это злостный пофигизм... Quote Link to comment Share on other sites More sharing options...
Тёмный менестрель Posted April 12, 2007 Author Share Posted April 12, 2007 Я сегодня ехала в маршрутке. А напротив меня сидела девочка, маленькая девочка лет пяти. Она пускала мыльные пузыри. Представляете? Девочка в автобусе и радужные пузыри. Яркие-яркие. Огромные голубые глаза, кукольное лицо, волосы цвета золота - эльфийская принцесса, не больше ни меньше. Ах, да. Она была в розовом комбинезоне. Поэтому... и решила написать тут. Так забавно... И здорово... Quote Link to comment Share on other sites More sharing options...
Slavian Posted April 12, 2007 Share Posted April 12, 2007 А ты бегала так по маршрутке и пузырьки лопала. Quote Link to comment Share on other sites More sharing options...
Тёмный менестрель Posted April 12, 2007 Author Share Posted April 12, 2007 Не... я девочкой любовалась... Она была словно с другой планеты... Quote Link to comment Share on other sites More sharing options...
Рикки-Тикки-Тави Posted April 12, 2007 Share Posted April 12, 2007 Не... я девочкой любовалась... Она была словно с другой планеты...А я детям завидую. Безмятежность и видение мира сквозь розовые очки куда-то исчезли. Quote Link to comment Share on other sites More sharing options...
Тёмный менестрель Posted April 13, 2007 Author Share Posted April 13, 2007 Дети не видят мир сквозь розовые очки Quote Link to comment Share on other sites More sharing options...
Recommended Posts
Join the conversation
You can post now and register later. If you have an account, sign in now to post with your account.