Впрочем, читайте сами
Для начала я как следует поплутал по подземному переходу и путепроводу возле метро "Савеловская", ругая на чем свет стоит невнятный план проезда, который вывешен на сайте "10 дюймов". Потом просто решил идти в северном направлении - как известные слоны. Довольно забавно было топать по весьма невзрачной асфальтовой тропинке и наблюдать висящие на каждом столбе рекламные щиты торгового комплекса "Динамо на Станколите" - у меня складывалось ощущение, что я приближаюсь к Чуду света. Торговый центр был действительно неслаб, но не он был конечной целью моего путешествия, поэтому я продолжил движение, слегка сменив направление. Дальнейший путь лежал по улице Складочной, которая полностью соответствует своему названию. Глядя на многочисленный мусор, валяющийся повсюду, я со смехом представлял себе впечатления Хайдфельда, которого привезли невесть куда под лозунгом "встреча с болельщиками, акция МТС и так далее" и высадили в таком вот живописном месте... Несчастный Ник, скорее всего, представлял себе Москву в виде Красной площади, Мавзолея и румяных девок в сарафанах. Девки непременно должны были быть в кокошниках и с караваем в руках. Хаха, теперь понятно, почему он выглядел таким кислым на фотографиях от Вики Дорчестер...
Вход в клуб выглядел довольно стильно - разительный контраст с окружающей действительностью. Отворяю стальную дверь, захожу, прохожу по темному коридору и оказываюсь на своеобразном пешеходном мостике, идущем вдоль стены. Прямо передо мной - трасса. В середине трека, на пятачке, огражденном отбойником из покрышек, стоят карты и две "формулы", вероятно, Ф-3. Между формулами сидит скучающий охранник с видом человека, съевшего на автомобилях десяток собак и теперь тоскующего по бразильским сериалам. А по трассе выписывает круги один-единственный гонщик, но с ТАКОЙ СКОРОСТЬЮ! Последний раз я видел карт вживую лет 10 назад. Черт возьми, я не думал, что эта машинка настолько резвая... Пусть даже это был карт из старших классов... Тем временем светофор зажигается красным, гонщик останавливается, а я вспоминаю, что пришел как раз не смотреть, а ездить. Иду по мостику дальше, захожу в дверь и попадаю в бар, тот самый. Стильные столы и стулья, небольшой экран (много меньше того, что в "5-0"), барная стойка ...и никого. Воскресенье, середина дня, и пусто! На экране пит-стоп Шумахера из прошлой гонки в Имоле. Официант со скуки спрашивает, что мне угодно. Я отвечаю. "Пройдите по лестнице вниз", - говорит он. Спускаюсь вниз. Довольно темный коридор. Читаю таблички на дверях: "туалет" - понятно, "трасса" - ОК, но еще рано, надо переодеться, и, наконец, дверь с надписью "reception" ... Ценю юмор, захожу. Небольшое помещение, стойка, напоминающая барную, и тройка девиц за нец. На стене за стойкой стеллажи со шлемами, рядом на тремпелях висят комбинезоны. Одна из девиц принимает по телефону заказ. Возле меня стоит молодой человек в комбинезоне, спущенном до пояса - видимо, тот самый, который выписывал круги по трассе - совершенно мокрый! "Сауна", - думаю я и оглядываюсь в тайной надежде увидеть парилку и душ. Душа нет, есть только зеркала и шкафчики для вещей...
Наконец, девица кладет трубку и поворачивается ко мне. "Что вы хотели?" Судорожно отбрасываю все остроты, которые тут же ринулись в голову и выдаю нейтральное: "Как обычно". "Какой класс - пятерка или девятка?" - спрашивает она. Я вспоминаю парня, который гонял по трассе и понимаю, что разбить себе балду я всегда успею, да и денег жалко, поэтому выбираю младший класс. При этом обязательно уточняю: а есть ли комбинезон моего размера? Девица прикидывает мой рост, говорит "найдем" и спрашивает, какой я хочу шлем. "Черный" - разумеется. Она поворачивается к полке и снимает БЕЛЫЙ шлем. "Девушка, я хотел бы черный". В ее взгляде удивление смешивается с раздражением. Она забирает белый и достает ТЕМНО-СИНИЙ... "Это синий", - говорю я. "Он черный." Смотрю еще раз - нет, со зрением у меня все в порядке. Обычно в таких случаях я сам беру, что надо, но сейчас желание проехать на карте пересиливает желание немного поскандалить. Тем временем девица достает из глубин вешалок комбинезон - черный! ОК, это как раз то, что надо, думаю я и, указывая на дверь в дальней стене, спрашиваю: "Раздевалка там?" - "Нет," - отвечает она, - "раздевалка здесь." И в ответ на мой удивленный взгляд добавляет: "Здесь переодеваются." - "А..." - начинаю я, глядя на всего два стоящих стула и прикидывая, как надо сложить пальто, чтобы оно поместилось в этот крошечный шкафчик. "Комбинезон надевают поверх одежды", - поясняет девица. - "А пальто вы можете повесить на плечики." Ну, это уже что-то... Натянув комбинезон, я обнаруживаю, что штанины все же недостаточно длинные, но отдаю себе отчет, что могло быть и хуже, вернее, короче. Получаю от девицы чек и талончик с надписью "Вы застрахованы от несчастного случая на сумму 10000$", и, размышляя, является ли несчастным случаем соринка в глазу или приступ диареи, подхожу к двери с сакральной надписью "Трасса"...
Вхожу, как в храм. Сейчас будет ОНО!!! Испытываю почти религиозное благоговение... И удивляюсь: а где же адреналин, который просто фонтанировал перед стартом любых моих соревнований? Его почти не слышно... Ничего, думаю, это дело наживное. А по трассе тем временем носятся четыре карта: два молодых человека, фрау с развевающимися волосами и пацаненок лет четырнадцати. Ребята явно не новички, они гоняются друг с другом и это получается у них весьма неслабо. Фрау ездит, не торопясь, как и подобает даме, а пацаненок иногда бегом мог бы быстрее. Несколько раз он натурально путался у ребят под ног... колесами, но они всякий раз старательно его объезжали, хотя я бы, пожалуй, ненавязчиво отпихнул бы его к барьеру. Оглядываю боксы. Скучают, полулежа на стульях, два инструктора в красных комбинезонах. А в паре метров стоят ОНИ - отсвечивая сликами в полумраке, выстроились рядком "пятерки", а еще дальше - изящные "девятки". Боевые кони... Мысленно представляя себя в сиденье, смотрю на трассу. Время катающейся четверки закончилось, инструктор на трассе помахал им клетчатым флагом, и они один за другим подкатывали к боксам. Когда фрау и ребята уже выстроились в рядочек перед боксами и не спеша вылазили из картов, пацаненок почти со всего ходу вписался в зад стоящего последним карта, тот, в свою очередь, долбанул впереди стоящего, и так далее по цепочке. Я представил выражения, родившиеся в головах у ребят, но из-под шлемов не слышно, а инструктор сказал свое тихо и наклонившись к самому забралу пацаненка, поэтому я так и остался с домыслами.
А между тем настало мое время.
"Вы посещали нас ранее?" - сонно спрашивает инструктор. Качаю головой. "Тогда так: разгоняться правой ногой, тормозить левой, одновременно две педали не нажимать..." и так далее. Я это знаю, и он это понимает, но правила есть правила, он обязан рассказать, я обязан выслушать. Наконец инструктаж закончен, и он отстегивает цепочку, перегораживающую вход в боксы - последняя преграда рухнула! "Выбирайте", - говорит инструктор. Я с вожделением смотрю на машинки, взгляд останавливается на одной, у которой сиденье обито чем-то на вид мягким, но я-то хорошо знаю, с какими проблемами мне придется столкнуться. "На мой рост есть?" - спрашиваю. "Возьмите вон тот", - показывает он, - "у него сиденье дальше всех." Сравниваю - да, есть разница. С грустью глядя на мягкое сиденье, опускаю седалище в то, которое ХОТЬ НЕМНОГО по размеру... Натягиваю балаклаву. Это прикольно - словно надеваешь шапку с большоооооой дыркой - во всю харю. Долго не могу решить, как быть с носом - оставлять снаружи или прятать внутрь. Вспоминаю выразительный взгляд Хилла из шлема, у него нос всегда спрятан. Но балаклава мне немного мала, и если она в процессе съедет назад, то слепой на трассе доставит несколько забавных моментов инструкторам, поэтому решаю все же оставить нос снаружи, он не даст балаклаве сползти на затылок. Одеваю шлем и только сейчас замечаю, что нет рукояти переключения передач. "Коробка - автомат?" - спрашиваю у инструктора. Он склоняет голову набок. "Коробка - автомат?!" - спрашиваю громче. Он наклоняется ближе, прикладывая руку к уху. "Коробка - автомат?!!!" - ору я под шлемом... Он наклоняется надо мной. Я показываю жестами. "Коробка - автомат", - говорит он, кивая. Это значит, что для того, чтобы поехать, мне достаточно только нажать педаль газа... Нажимаю... "Ток-ток-ток-ток", - отзывается мотор, и я качу к выезду из бокса. Инструктор на прощанье гладит меня зеленым флагом по шлему - и я предоставлен сам себе! На 10 минут - только я, карт и трасса! Ура!!!
Для начала осматриваю, на каком расстоянии от меня находятся левый и правый края карта, понимаю, что это все равно надо только прочувствовать, и первым же делом цепляю бортом за отбойник. Ух ты! Эта крошка весьма юркая! Даже несмотря на то, что я читал про эту особенность, все равно такая чувствительность руля производит немалый эффект. Кручу руль совсем немного влево и тут же цепляю другой отбойник. Ого! Ничего, это только вопрос времени... Далее следует небольшая прямая, и я даю газ. "Ток-ток-ток", - по-мопедному стучит двигатель, это так непривычно для уха прожженного формулиста, привыкшего под работой мотора понимать пронзительный визг "формулы"... Тем не менее через пару метров движок достигает точки наибольшего крутящего момента, и моя крошка легко вжимает меня в сиденьею. Правый поворот: захожу, здравствуй, внутренний отбойник, немного сбрасываю газ - первый круг только знакомлюсь с трассой, всю скорость оставляю на последующие. Теперь левый, здравствуй, еще один отбойник, внимательно смотрю: в этом месте один из парней и пацаненок все время влетали в наружное ограждение, значит, надо или заходить шире, или на меньшей скорости. Сразу за поворотом - зигзаг, как в Индианаполисе. Намеренно срываю карт в занос, чтобы узнать предел сцепления. Неслабо, да... Прохожу зигзаг и выкатываю на длинный правый поворот. По идее, его можно проходить газ в пол, сцепления должно хватить, поэтому втапливаю - и чувствую себя, как в Монако - узкие улочки и рельсы с двух сторон, которые несутся прямо на меня... Ого! Чувствуя, как поджаривает изнутри тот самый адреналин, ловлю себя на мысли, что эта фишка круче всех аттракционов, которые я посещал. Да еще и не меня катают, пристегнув ремнями, дабы не убежал, а я сам себе господин! И заодно отмечаю, что, как и ожидал, удержать руль этой крошки на полном скаку довольно трудно... И с этимы мыслями вылетаю в самый центр автодрома, здесь левый поворот. Здравствуй, один отбойник, здравствуй, другой отбойник Поворот перерастает в правый, прохожу, и резкое торможение - крутой правый и шикана. Конец круга! Первый в жизни круг я уже выписал, и вроде как жив, и что самое замечательное - мне хочется еще! Давлю на газ - здравствуй, отбойник - и моя крошка, токая, унеслась на второй круг. Отмечаю про себя, что ни разу не вылетел в наружное заграждение, правда, зацепил, пожалуй, все внутренние кромки поворотов - сказывается привычка к недостаточной поворачиваемости после Need for Speed и Colin McRae Rally. На втором круге прохожу скоростной правый уже без оглядки - уххх, захватило духххх!!! Еще через два круга перестаю цеплять отбойники. Карт идет как влитой! Экспериментирую: торможу до входа в поворот и после, срываю карт в занос в медленных виражах, играю газом и тормозом, ищу способ как можно сильнее разогнаться в скоростном правом, одним словом, наслаждаюсь! А заодно пытаюсь найти оптимальную траекторию и свой стиль. Круге эдак на шестом замечаю какой-то дискомфорт. Осматриваюсь в отсеках, как говорят на флоте. Блин, все просто, как дверь - я ж не дышу! Есть такая фишка у меня, как у пресловутого ежика... Я иногда, когда гоняюсь на компьютере в Need for Speed, так ухожу в процесс, что забываю о дыхании... Чертова привычка перешла в реал! Главное вовремя заметить. Вдыхаю полной грудью, ах, кислород, это просто песня... Сколько же я не дышал? Так или иначе пришлось часть процессорного времени перебросить на контроль дыхания, но тут я обнаружил, что при перегрузках, особенно в скоростном правом, дышится довольно тяжело. Не беда, вспомнил передачку по Discovery, где рассказывали о перегрузках и технике дыхания, так что эту проблему мы вдвоем с картом решили. Кстати о перегрузках - это просто потрясающе! Я бы даже сказал: это песня! И у каждого своя...
"Ток-ток-ток-ииихххххь!-ток-ток-ток-ток", - поет карт, когда перекладываю из одного виража в другой.
"Виззь, веизззззь!", - поют шины.
"Уххх, круто, уоххх, здорово!", - пою я.
"Ёрзь, ёрзь", - поет седалище, переезжая от одной стенки сиденья к другой...
А в один прекрасный момент, разогнав крошку в скоростном правом, я почувствовал на щеке слезу. Ну ничего себе - меня даже до слез прошибло! Вот это я понимаю, оттянулся по-полной...
Правда, где-то на восьмой минуте я почувствовал, что довольно сильно устал. Все-таки, чтобы крутить баранку, особенно в скоростных виражах, надо прикладывать немалые усилия. При том, что я никогда не относился к слабому десятку, удерживать эту крошку становилось все труднее. Так что красный сигнал светофора я даже встретил с некоторым облегчением, заодно радуясь своей расчетливости, которая победила жадность и не позволила взять сразу 20 минут. Инструктор машет мне клетчатым флагом. Вылезаю из карта, который натурально был частью меня, с видом и чувством победителя. Я - первый! Правда, я же и последний, но ведь главное не победа, а то, чем я как раз занимался. Снимаю свой типа-черный шлем, стаскиваю балаклаву... Я мокрый! Елки-палки, я как будто только вылез из сауны! Смотрю на табло: мой лучший круг 24.59. "Насколько это хорошо?" - спрашиваю у инструктора. "Так себе", - отвечает тот. "А сколько нужно?" "Ну, секунд двадцать", говорит он, загоняя мой карт в бокс. Интересно, какой класс он имел в виду, "пятерку" или "девятку"? Лучший круг ребят, которые катались до меня, был чуть более 22 секунд. Честно говоря, я с трудом представляю, где бы мог отыграть пять секунд, а вот три - это вполне реально...
Направляюсь к двери с недетской надписью "Reception". Возвращаю шлем... Ха-ха, я забыл надеть перчатки! Смотрю на ладони - небось, кровавые мозоли? Нет, руль был фигурный и выделан особым материалом, а вот будь он деревянный, юмор был бы неуместен... Что ж, сэкономил пару перчаток в пользу клуба. Девица из-за стойки подает мне какой-то лист. Тупо смотрю на него и вопрошаю: "Я что, должен где-то расписаться?" В ответ - такой же взгляд. "Нет, это график ваших кругов." Ага, действительно... Беру листок и замечаю, как жутко трясутся мои руки. И не только руки - вся спина дрожит мелкой дрожью. Отходит мышечное напряжение... Сразу вспомнились формульные подиумы - какими мокрыми выползают на свет божий наши герои. Так ведь они крутят баранку полтора часа, а я только 10 минут, а уж скорости лучше даже не сравнивать! Даа-а-а... А Райкконен в Малайзии был совершенно сухой и свежий, как будто его только что разбудил будильник! Думай, что хочешь - северная закалка, финская сауна... Может, он вообще не Кими, а Электроник? Прикалываясь над собой и Кими, переодеваюсь и топаю наверх - там над боксами расположен своеобразный козырек, на котором натыканы барные стулья, можно просто сесть с пивом и смотреть заезды, трасса - как на ладони. Я уселся с Пепси Черри - перевести дух, напиться и посмотреть, как будет писать круги какой-то малец. И, попивая Пепси, я понял несколько вещей. Во-первых, то, что мне безумно понравилось. Во-вторых, то, что я приду сюда снова, и не раз. В-третьих, что такие оперы интереснее всего петь хором. Мальчики и девочки, я думаю, что это должны попробовать ВСЕ формулисты - после этого по-особому начинаешь относиться к тем парням, которые управляют разноцветными болидами и в дождь, и в жару... Ну и еще маленький аспектик :-) Култхард, что ли, сказал, что гонки для него круче, чем секс? Так вот: это хоть и оперы совершенно разные, но теперь я скажу, что он ОЧЕНЬ близок к истине... Уж теперь я постараюсь делать ЭТО хотя бы раз в месяц. А лучше - два, и вас с собой потащу, можете не сомневаться.
Вот на Испании и начну
